Нажмите "Enter", чтобы перейти к содержанию

Прикосновения. Тактильное эссе

Я люблю прикосновения. Ко всему подряд. Но есть те, которые наполняют меня светом или грустью.
Тихонько прикоснуться к поверхности воды озера. Чтобы от каждого пальца побежали сплетающиеся кружочки по воде.
Мокрый камешек в руке. Его можно или кинуть вдаль, чтобы он скользнул по самой поверхности, а можно просто булькнуть в воду и он, слегка раскачиваясь, уляжется на еле различимое сквозь зеленую воду дно.

Люблю прикоснуться к нагретому летним солнцем подоконнику. Ранним утром, когда дом еще спит, а солнце вот оно — свернулось мурлыкающим рыжим котенком под твоей ладонью. А можно просто подставить руку лучам и тогда уже само заспанное солнце дотрагивается до твоих пальцев. Здоровается, видимо…

Весной так сладко провести рукой по влажной коре старого морщинистого дерева. Просыпайся, вечное… Дотронуться кончиками пальцев до первых липких почек. Дотронуться до травинок, смешливым ёжиком выскочившим из бурой земли. Просыпайтесь…

Вы прикладывали когда-нибудь ладонь к постаментам памятников? Странное ощущение причастности к истории и осязаемость ее просто наполняют тебя от пяток до макушки… Гудящая басом история.
Да. Это похоже на музыку.

Дурашливые кваки гобоя пульсируют внутри, когда утром несешься по старым ступенькам вниз, к выходу из подъезда, и истёртые перила скользят под рукой.
На улице отстраненно безмятежный ветер виолончельной глубиной обтекает твое лицо..
Скрипичное пиццикато хрустящего инея, сыпется тебе за шиворот.

И хорошее шаловливое настроение прикасается к твоему возбужденно колотящемуся сердцу. Улыбаешься как подросток и хочется кружиться, купаясь в осязании мира.

Небо заглянуло в твои глаза, коснулось сквозь хрусталик самого дна твоей головушки. Там сегодня хорошо и уютно. Заглядывай, касайся, небо… Далекая труба… На излете звука… Под мягкие удары там-тама.

А сосульки на ощупь шершавые и ледянющие… Терпишь их обжигающий мокрый холод несколько мгновений и роняешь себе под ноги.
Рассыпается ледышка арфой.

А как запах твоего дома наполняет грудь, когда возвращаешься… Смесь запахов своего уголка в этом огромном мире сначала трогает осторожно тебя за нос. Свой ли пришел? А потом обнимает ласково. Свой!

Книги под твоими пальцами звучат по-особенному. Я слышу тихое фортепиано умных и любимых книг, чьи корешки жмуться к твоим пальцам…

Целым оркестром нежности поет прикосновение к лицу спящего любимого человека, друга ли, сына ли, брата, сестры… Ласково и тихонько, под звук свирели, можно пошебуршить разлохмаченные сном волосы. Пригладить…

Когда человек, маленький или большой, плачет, уткнувшись тебе в плечо, ты гладишь его затылок, вытираешь слезы, успокаивая…
А пальцы мокрые и прохладные от испаряющихся слезинок… От испаряющего разделенного на двоих горя, боли, несчастья…
Скрипичное соло в пустом зале нашего дурацкого мира… Эхом катается от важного партера до дешевой рабочей галерки…
Отталкивается от портретов великих музыкантов… И умирает на выдохе…

А когда прикасаешься к руке самого-самого близкого-близкого Друга, то музыка затихает… убегает… И Тишина… Только унисон двух человек, только единение сплетенных рук… и Тишина…

Я люблю прикосновения. Люблю ощутить жизнь вокруг. Теплое, родное… Как часть меня…

2 февраля 2003

4 комментария

  1. Reftio8
    Reftio8 13.05.2017

    Боже, какая красота! Вот это слог! Как можно так суметь завернуть в слова то, что чувствуешь! Даааа, никогда мне не смочь так)

  2. marvikim
    marvikim 09.07.2020

    как будто окунулись в это настроение) хорошо стало,тепло)

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

11 − девять =